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| Barcelona. Fotografia: Empar Sáez «Seràs una síl·laba sense llum, no arribaràs a l'encanteri, quedaràs atrapat en les habitacions de la teva lògica». «Seràs l'escletxa mateixa de les teves frases, una recidiva, una veu deportada, l'única veu que no es regenera morint». Milo De Angelis, Encontres i paranys Traducció de Joan-Elies Adell Edicions Saldonar, 2020 *** «Sarai una sillaba senza luce, non giungerai all’incanto, resterai impigliato nelle stanze della tua logica» «Sarai la crepa stessa delle tue frasi, una recidiva, una voce deportata, l’unica voce che non si rigenera morendo» Milo De Angelis, Incontri e agguati (2015) |
diumenge, 31 de gener del 2021
Seràs una síl·laba sense llum
dimecres, 27 de gener del 2021
Pels camps de genciana
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| Castelladral. Fotografia: Empar Sáez |
Pels camps de genciana
L'espera la infusió de genciana l'espera
Pels camps de genciana de la imaginació
fires de bestiar gent que canvia el seu destí
Jo: he fet servir totes les meves forces
per a demostrar-me que existeixen
Al final trobo
(la vida no ha començat ni comença)
les pudors tèbies l'estable de la compassió
Tinc també un crani micòtic i al cervell
la caspa que sona seca
Els camps de genciana l'espera
(la vida que no ha començat ni comença
diuen els logògrafs)
I en arribar al final
nit rere nit em tinc a mi mateixa als braços
I senyalo amb aquesta marioneta viva
el parquet les parets:
la sang esquitxa calenta la calç
el meu cervell de nit —bassa de tinta porpra
Marta Petreu, Apocalipsi segons Marta. Antologia poètica
Traducció de Jana Balacciu Matei i Xavier Montoliu Pauli
Pont del Petroli, 2019
diumenge, 24 de gener del 2021
Existencia
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| Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez |
EXISTENCIA
Tuve un ondeante cabello nocturno,
Hace tiempo que yace sepultado.
Tuve dos ojos como arroyos claros,
Antes de que fuese mi huésped el pesar,
Tuve manos de nácar rojiblancas
Pero el trabajo consumió su blancura.
Y entonces llega el Último
Y deja caer irrevocable su mirada
Sobre lo pasajero de mi cuerpo
Y arroja de mí todo lo mortal.
Y mi alma respira
Y bebe lo eterno...
Else Lasker-Schüler, Estigia
Traducció de Carlos Dante Capella
Editorial Tresmolins, 2020
Hatte wogendes Nachthaar,
Liegt lange schon wo begraben.
Hatte zwei Augen wie Bäche klar,
Bevor die Trübsal mein Gast war,
Hatte Hände muschelrotweiß,
Aber die Arbeit verzehrte ihr Weiß.
Und einmal kommt der Letzte,
***
DASEIN
Liegt lange schon wo begraben.
Hatte zwei Augen wie Bäche klar,
Bevor die Trübsal mein Gast war,
Hatte Hände muschelrotweiß,
Aber die Arbeit verzehrte ihr Weiß.
Und einmal kommt der Letzte,
Der senkt den unabänderlichen Blick
Nach meines Leibes Vergänglichkeit
Und wirft von mir alles Sterben.
Und es atmet meine Seele auf
Und trinkt das Ewige...
Nach meines Leibes Vergänglichkeit
Und wirft von mir alles Sterben.
Und es atmet meine Seele auf
Und trinkt das Ewige...
Else Lasker-Schüler, Styx (1902)
dissabte, 16 de gener del 2021
Salm per a la serp
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| Cadaquès. Fotografia: Empar Sáez |
SALM PER A LA SERP
Oh, serp, tu ets un tema
per a la poesia:
un moviment entre fulles seques
quan no fa vent,
una línia fina que es mou a través
d'allò que no és
temps, que crea temps,
una veu des de la mort, obliqua
i silenciosa. Un moviment
d'esquerra a dreta,
un esvaïment. Profeta sota una pedra.
Sé que ets allí
fins i tot quan no et puc veure.
Veig el rastre que deixes
damunt la sorra nua, al matí.
Veig el punt
d'intersecció, la fuetada
sobre l'ull. Veig la peça que has mort.
Oh llarga paraula, de sang freda i perfecta.
Margaret Atwood, L'alè misteriós. Poemes escollits 1965-2007
Traducció de Montserrat Abelló
Edicions de 1984, 2020
***
O snake, you are an argument
for poetry:
a shift among dry leaves
when there is no wind,
a thin line moving through
that which is not
time, creating time,
a voice from the dead, oblique
and silent. A movement
from left to right,
a vanishing. Prophet under a stone.
I know you’re there
even when I can’t see you
I saw the trail you make
in the blank sand, in the morning
I see the point
of intersection, the whiplash
across the eye. I see the kill.
O long word, cold-blooded and perfect.
Margaret Atwood, Interlunar (1984)
diumenge, 10 de gener del 2021
Luz blanca
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| Cadaqués. Fotografia: Empar Sáez |
LUZ BLANCA
Esta incredulidad:
un pez que salta y ya no encuentra el agua.
Siempre en mitad de algo
—del orden, del espejo, de la canción que oías—
caen, como un filoso anzuelo atrapapenas,
el pasmo
el ay, el nudo, la parálisis,
el corazón en pausa
la rendija que se abre
y arroja esa luz blanca que me ciega.
Piedad Bonnett, Los habitados
Visor Libros, 2017
dilluns, 4 de gener del 2021
Pesa el cielo
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| L'Espluga de Francolí. Fotografia: Empar Sáez PESA EL CIELO Pesa el cielo como una idea fija. La copa gris de la tarde lleva un vino de nostalgia. Danzan los esqueletos de las rosas. En los ojos de charcos y de pájaros hay viscosas membranas. La última flor ha nacido con la boca amoratada. Concentrada ansiedad de las formas inmóviles. Los árboles viriles desnudan sus espadas. Margarita Ferreras, Pez en la tierra Ediciones Torremozas, 2016. |
dimecres, 30 de desembre del 2020
Sueños
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| Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez |
Sueños
II
Por el jardín en brumas de la infancia pasea el rey su sombra. Su corona destella como un sol. Yo imploro su mirada. Extiende el rey la mano que ordena decapitar doncellas y soldados y acaricia mi frente. En su rostro descubro, estremecida, los ojos de mi padre húmedos por el llanto. En el jardín en brumas de la infancia el rey se hace pedazos.
***
Cruza el rey por mi puerta, y es tan alto, tan alto, que no llega a su oído mi pregunta. Un colosal silencio lo rodea, una desolación de tiempo eterno. El desprecio de Dios aflige al mundo. Para saber que no lo estoy soñando, toco su pie con mano temblorosa. Su pie de estatua, inmóvil por los siglos de los siglos.
***
Por mi aterida noche pasa el rey, hirsuto, oliendo a pólvora y vinagre. El ruido de los avíos de guerra sobresalta mis perros. Amparada en la sombra, con el hacha derribo su cabeza. Del cuello en borbotones como un milagro hirviente, una cabeza idéntica comienza a levantarse.
Piedad Bonnett, Memoria del cuerpo (dins: Lo demás es silencio. Antología, Ediciones Hiperión, 2003).
dimecres, 23 de desembre del 2020
Els dits espellen capes
Castelladral, Bages. Fotografia: Empar Sáez
Els dits espellen capes
d’obscur
i arriben al llim compacte
de la nit.
Una taca negra s’expandeix; el fang nocturn, movedís,
Així es perpetua el cos desmesurat
de la nit:
s’embolcalla en la seva fondària, escampa obscures
roenta de temps, fecundarà.
Empar Sáez, Òrbita
Una macchia nera si espande; il fango notturno, movibile,
Così si perpetua il corpo smisurato
della notte:
si avvolge nella sua profondità, disperde scuri
semi
rovente di tempo, feconderà.
d’obscur
i arriben al llim compacte
de la nit.
Una taca negra s’expandeix; el fang nocturn, movedís,
atrapa i degluteix paisatges.
Així es perpetua el cos desmesurat
de la nit:
s’embolcalla en la seva fondària, escampa obscures
llavors
que una llum callada,
que una llum callada,
roenta de temps, fecundarà.
Empar Sáez, Òrbita
La Garúa - Tanit, 2020
***
Le dita spellano cappe
di oscurità
e raggiungono il limo compatto
della notte.
e raggiungono il limo compatto
della notte.
Una macchia nera si espande; il fango notturno, movibile,
cattura e inghiotta paesaggi.
Così si perpetua il corpo smisurato
della notte:
si avvolge nella sua profondità, disperde scuri
semi
che una luce silenziosa,
rovente di tempo, feconderà.
Traducció del poema a l'italià per gentilesa de Joan Josep Barceló i Bauçà
dimarts, 22 de desembre del 2020
Algo puebla la lluvia
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| Sant Pere de Torelló. Fotografia: Empar Sáez |
ALGO puebla la lluvia:
un temblor casi humano
que ha de empapar la tierra,
ablandando la piedra,
dando su paz al árbol.
Menos en mí, en mi arena,
mi seca soledad.
Algo habita en la lluvia
que no soy yo, mi sed.
José Corredor- Matheos, La patria que buscábamos (1965- 1971), dins: Desolación y vuelo. Poesía reunida (1951-2011)
Tusquets Editores, 2011.
diumenge, 20 de desembre del 2020
Nus de llum
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| Seydisfjördur. Fotografia: Empar Sáez |
Nus de llum
Pedres color de pa, terra llaurada,
un tel de sal, verdor, xeixa que espiga,
ullastres esbrancats, fonoll marí,
collars de fum, macs entre macs, calç crua:
ametlerars vençuts ran de garriga.
Cavalls i egües prop del safareig,
descloscades parets, venes del pou,
marès brescat, estels, mates i pins;
damunt el forn teules amb rost, brutor:
un magraner trencat entre les síquies.
Negreja el sol i la blavor es mustia,
la mort s'encén, coloms, ulls de clapers.
Als sostres dels escars brama la mort:
cavil·la.
L'illa ha callat tots els mals que patia.
Damià Huguet, Ulls dels clapers
(dins: Antologia poètica. Edicions Proa, 1999)
diumenge, 13 de desembre del 2020
Ladran
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| Castelladral, Bages. Fotografia: Empar Sáez |
Ladran
Para que me avergüence Esconda el rabo entre las piernas Y desaparezca de aquí. Ladran Para que me postre ante ustedes Dé con mi cabeza contra el suelo Y me arrastre a gatas A mi lugar de origen Ladran, ladran Para que gatee hacia atrás Y lama todas las huellas de mi padre Que me trajeron aquí Ladran, ladran, ladran Para que me tape la boca con el puño Me parta la lengua con los dientes Y la ciña en la cintura Vasko Popa, Sal lobuna (1968-1974) (dins: El cansancio ajeno. Poesía completa) Traducció de Dubravka Sužnjević Vaso Roto Ediciones, 2012 |
dimarts, 8 de desembre del 2020
Saps, menystinc la meva escriptura
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| Casa Batlló, Barcelona. Fotografia: Empar Sáez |
Saps, menystinc la meva escriptura
AdiA Edicions, 2019
Depreco, sai, la mia scrittura
che dà i vagheggiamenti al mondo.
Tutti credono che io sia una perla,
invece ho ammazzato tanti uomini
e tante solitudine.
C'è chi mi scrive che gli ho salvato la vita
e chi mi dice che io l'ho dannato.
Nessuno mi invita mai a una festa
perché come poeta debbo stare lontana
que ofereix anhels al món.
Tothom em veu com una perla,
i, tanmateix, he matat molts d'homes
i moltes soletats.
Alguns m'escriuen que els he salvat la vida,
i hi ha qui diu que l'he condemnat.
Ningú no em convida mai a cap festa
perquè com a poeta he de romandre allunyada
dels triomfadors.
Alda Merini, Balades no pagades
Traducció de Nora AlbertAdiA Edicions, 2019
***
che dà i vagheggiamenti al mondo.
Tutti credono che io sia una perla,
invece ho ammazzato tanti uomini
e tante solitudine.
C'è chi mi scrive che gli ho salvato la vita
e chi mi dice che io l'ho dannato.
Nessuno mi invita mai a una festa
perché come poeta debbo stare lontana
dai vincitori.
Alda Merini, Ballate non pagate (1995)
dissabte, 28 de novembre del 2020
Que el verso transparente
 |
| Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez |
QUE el verso transparente
deje ver este mundo
tal cual es:
sin color ni sonido.
Que un aroma finísimo
revele
los nombres de las cosas,
su latido, sus límites.
Que el verso incandescente
rebote entre las piedras,
despertándote:
¿de qué, por qué, en dónde?
Que el verso aún no escrito
esparza sus cenizas
en el aire
de un mundo que no existe.
José Corredor- Matheos, I tu poema empieza (1976-1987), dins:
Desolación y vuelo. Poesía reunida (1951-2011)
Tusquets Editores, 2011.
divendres, 20 de novembre del 2020
Obro la cigarreta
 |
Akureyri. Fotografia: Empar Sáez Obro la cigarreta com si fos una fulla de tabac i aspiro àvidament l'essència de la teva vida. És tan bell sentir-te lluny delerós per veue'm i jo sense escoltar-te. Soc cruel, ho sé, però aquest és l'argot del poeta: un llarg silenci encès després d'una llarguíssima besada. Traducció de Nora Albert AdiA Edicions, 2019 *** Apro la sigaretta come fosse una foglia di tabacco e aspiro avidamente l’assenza della tua vita. È così bello sentirti fuori, desideroso di vedermi e non mai ascoltato. Sono crudele, lo so, ma il gergo dei poeti è questo: un lungo silenzio acceso dopo un lunghissimo bacio. Alda Merini, Ballate non pagate (1995) |
divendres, 13 de novembre del 2020
Llargues carreteres i pauses
 |
| Auritz. Fotografia: Empar Sáez |
Llargues carreteres i pauses. Oh, aquests cossos tebis, aquests cossos d'àngel que s'enlairen! Els mots t'esclafen sense que
en resti res? Torna a posar-te, del saber, el vestit. Jo
puc l'audàcia de les portes d'aire, espectres i més xocs. Jo puc morir encara una vegada.
Martine Audet, El meu cap és fort allà on l'altra dansa
Traducció d'Antoni Clapés
Cafè Central i Eumo Editorial, 2020
***
De longues routes et des pauses. Oh! ces corps tièdes, ces
corps d'anges à faire lever! Les mots te broient sans qu'il
n'en reste rien? Reprends, du savoir, le vêtement. Je peux
l'audace des portes d'air, spectres et plus de heurts. Je peux
mourir encore une fois.
Martine Audet,Ma tête est forte de celle qui danse, 2016
dimarts, 10 de novembre del 2020
Poema de la gran urbe
 |
| Barcelona. Fotografia: Empar Sáez |
Poema de la gran urbe
Hace poco me dijo mi mujer
Por la que haría todo
Me gustaría tener
Un pequeño árbol verde
Que me siguiera por la calle corriendo
Vasko Popa, Tajo (1970-1980) dins: El cansancio ajeno. Poesía completa
Traducció de Dubravka Sužnjević
Vaso Roto Ediciones, 2012
dimarts, 3 de novembre del 2020
No hi ha gust de rialla al seu rostre
 |
| Florència. Fotografia: Empar Sáez 33
No hi ha gust de rialla al seu rostre que ve d'un altre regne. Encara imprecís en excés antidomèstic, cec, sense mesura. El que hi ha no té mida o utilitat. Mà anímica dos cops aturada a l'ampit —a la pell estirada, pròpia d'estàtua, ara; després, làctia, a la fotografia. Àngel sense l'acabament de l'aire, entre carn i marbre tallat a partir de la làpida, sota cel gris. 30 VII 2002 |
Armando Freitas Filho, Rara mar
Traducció de Josep Domènech Ponsatí
Cafè Central i Eumo Editorial, 2007
***
33
sobre uma foto de Murillo Meirelles
que vem de outro reino.
Ainda por demais impreciso
antidoméstico, cego, sem mesura.
O que há não tem medida ou serventia.
Mão anímica por duas vezes detida
no parapeito —na pele esticada, própria
de estátua, agora; depois, láctea, na fotografia.
Anjo sem o arremate do ar, entre carne e mármore
lapidado a partir da lápide, sob cinzento céu.
30 VII 2002
Armando Freitas Filho, Raro mar
dimecres, 28 d’octubre del 2020
Es otro el invierno que en mis ojos llora
 |
| Auritz. Fotografia: Empar Sáez |
ES OTRO EL INVIERNO QUE EN MIS OJOS LLORA
Es azul el cielo Azul aún Azul
y en él estoy
en su vuelo de Luna
Es el viento del Este que ensueña
y me sume
en la solemnidad tremenda
de la tarde
Susurro ¡oo! y, desde el verdor
Genechen me dice
EN SEMICÍRCULO OYE EL HABLAR
DE MIS HIJOS MAYORES
A orillas del fogón
(en su memoria)
los abuelos mueven los tristes
labios del invierno
y nos recuerdan a nuestros
muertos y desaparecidos
y nos enseñan a entender
el lenguaje de los pájaros
Nos dicen: Todos somos hijos
de la misma Tierra
de la misma Agua
Cuerpo y alma el lecho
que cada vez se torna más profundo
y por el que otros pasarán
cuando nosotros en el mar
hayamos subido en la balsa
de la muerte
Llueve, afuera seguramente llueve
pero es otro el invierno que
en mis ojos llora
Hacia los días venideros vuelvo
entonces la mirada
Veo a mis hijas, a mis hijos
que abrazarme vienen
Y es el otoño o el primer día
de octubre
mi madre me dice: Despierta
hijo, despierta
eres el viejo el niño que escribe
su primer poema
bajo el primer ciruelo plantado
por tu padre.
Elicura Chihuailaf, De sueños azules y contrasueños
Editorial Universitaria, 2018
(No s'ha pogut transcriure el poema en mapudungún per un error en la impressió del poema en el llibre)
dilluns, 26 d’octubre del 2020
Escriure el pensament a mà
 |
| Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez |
19
Escriure el pensament a mà.
Reescriure passant en net
passant la pinta gruixuda, ratllar
guixar a la interlínia, copiar
aguantant-se el cap, pel cabells
escrivint a màquina, passant la pinta
fina, furiosa, corregint, suant
i escoltant el temps de la respiració.
Després, teclejar sense dolor, eliminant
absolutament l'error, errar.
Armando Freitas Filho, Numeral, nominal
Traducció de Josep Domènech Ponsatí
Edicions de 1984, 2004
***
Escrever o pensamento à mão.
Reescrever passando a limpo
passando o pente grosso, riscar
rabiscar na entrelinha, copiar
segurando a cabeça, pelos cabelos
batendo à máquina, passando o pente
fino furioso, corrigindo, suando
e ouvindo o tempo da respiração.
Depois, digitar sem dor, apagando
absolutamente o erro, errar.
Armando Freitas Filho
Reescriure passant en net
passant la pinta gruixuda, ratllar
guixar a la interlínia, copiar
aguantant-se el cap, pel cabells
escrivint a màquina, passant la pinta
fina, furiosa, corregint, suant
i escoltant el temps de la respiració.
Després, teclejar sense dolor, eliminant
absolutament l'error, errar.
6-IX-2001
Armando Freitas Filho, Numeral, nominal
Traducció de Josep Domènech Ponsatí
Edicions de 1984, 2004
***
Escrever o pensamento à mão.
Reescrever passando a limpo
passando o pente grosso, riscar
rabiscar na entrelinha, copiar
segurando a cabeça, pelos cabelos
batendo à máquina, passando o pente
fino furioso, corrigindo, suando
e ouvindo o tempo da respiração.
Depois, digitar sem dor, apagando
absolutamente o erro, errar.
Armando Freitas Filho
dijous, 17 de setembre del 2020
No et despertis enmig del somni
 |
| Graskop. Fotografia: Empar Sáez |
No et despertis enmig del somni
quan escrius.
Així seràs llançada infinitament
més lluny de la realitat,
de la consciència
i del mateix somni que escrius.
Així hauràs plenament
la mà que ordeix i perfà els somnis.
Empar Sáez, Quatre arbres
Viena Edicions, 2016
***
Non svegliarti nel mezzo del sogno
quando scrivi.
Così sarai rilasciata infinitamente
più lontano dalla realtà,
della coscienza
e dello stesso sogno che scrivi.
Così avrai pienamente
la mano che ordina e perfeziona i sogni.
Traducció a l'italià per gentilesa de Joan Josep Barceló
dijous, 3 de setembre del 2020
la finestra mig oberta
 |
| Casa Batlló, Barcelona. Fotografia: Empar Sáez |
la finestra mig oberta ven al carrer
ardits de doble joc
en aquesta hora la llum comença la lluita amb les ombres
per cada bri d'herba
el poeta fa escales dins la veu del silenci
i tard acollirà les paraules
ningú no para atenció als dubtes d'aquest
color aspre que esbossa un ritme
com el ball maldestre de les pedres
l'home avança amb l'ofrena de les seves mans buides
entre tants desastres llegits només en els astres
el pensament no entén l'infinit però l'agafa amb la mar
i el gronxa als seus braços
Dinu Flamand, Ombres i escullera
Traducció de Corina Oproae i Jordi Valls
Cafè Central & Llibres del Segle, 2019
***
viclenia de joc secund
la această oră lumina începe să se bată cu umbrele
pe fiece fir de iarbă
poetul îşi face gamele în vocea tăcerii
iar târziu va întâmpina cuvintele
nimeni nu ia în seamă tatonările acestei
culori păroase ce schiţează un ritm ca
bâţâitul pietrelor
omul avansează cu ofranda mâinilor sale goale
printre atâtea dezastre citite numai de astre
gândirea nu înţelege infinitul dar îl ia cu mare cu tot
şi îl leagănă-n poală
Dinu Flamand, Umbre și faleze (2010)
dimecres, 2 de setembre del 2020
A veces cerrando los postigos
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| Casa Batlló. Barcelona. Fotografia: Empar Sáez |
A VECES CERRANDO LOS POSTIGOS O CORRIENDO
el cerrojo no puedo impedirme echar
una última mirada a los terrones volcados
durante la noche.
Algo termina en esta tierra al revés.
Lo que mucho tiempo miró las estrellas se orienta
a las raices para observar los secretos
enterrados en el jardín.
Hormiguean las miradas como una jauría de lombrices
y excavan galerías
y el aire inmóvil dudando entre
subir muy alto o flotar a ras del suelo
se lanza a las arterias subterráneas
que abren las miradas.
Así trabaja la sombra.
Toca los secretos.
Y cuando a veces cierro los postigos o
corro el cerrojo y arrojo una última mirada
al jardín es como si el tiempo hubiera él también
sido volcado durante la noche
y que algo de infinito
terminara en ese tiempo al revés.
Jean Portante, La reinvención de la sombra
Traducció de Suzana Cella
La Garúa Poesía, 2019
cal o prezo da tua posesión?
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Barcelona. Fotografia: Empar Sáez cal o prezo da tua posesión? resistirei: cando pasen os anos e fagan do teu corpo unha aparéncia ingrata penetrarei no alcázar entre a poeira e o siléncio e na devastación beixarei o teu púbis as pregas do teu manto e a tua boca dormida acaso me responda será un rumor tan triste como a carícia no torso destrozado dunha estátua Edicións Espiral Maior, 2009 |
Apertura
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| Casa Batlló, Barcelona. Fotografia: Empar Sáez |
APERTURA
Qué fácil era
Bastaba con arrancarse
y hacer silencios
Arrancarse
y hacer del silencio un útero a medida.
Marta Fuembuena Loscertales, Nosotros, isla
La Garúa Poesia, 2019
dimarts, 1 de setembre del 2020
Era de noche
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| Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez |
ERA de noche o de día en mi biblioteca emocional. Primeras aventuras, casi graves, casi tristes, y el amor ni al este ni al oeste de la zona oscura. Sin consuelo, el monólogo de la vida. Tuve que parar al primero que pasaba y preguntar: ¿Cuál yo es yo? El hombre pareció desesperarse. Bajó las escaleras de un libro a otro, y empezó a desvestirme de mis frases de piedra.
María Negroni, Interludio en Berlín
Editorial Pre-Textos, 2014
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