Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Jordi Valls. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Jordi Valls. Mostrar tots els missatges

dimarts, 17 de setembre del 2024

S'agita un bosc ple de vida

Veliko Tarnovo. Fotografia: Empar Sáez


S'AGITA UN BOSC PLE DE VIDA

A Carles Duarte


La música és una forma de mesurar el temps, així ho vas assimilant. Sentiràs a dir: els déus són la projecció moral dels homes. I encara, amb els teus propis ulls, veuràs que la moral és la ballarina que dansa sense música. El so que no es pot endreçar existeix com un enigma per resoldre, mentre la ballarina ajusta els moviments al silenci que interpreta. No decep les expectatives, el silenci plora i no té ulls. La lírica desapareix davant nostre i ens quedem a mitges, només en retenim les escorrialles. La funció del poeta és l'espionatge, l'observació dels mecanismes que segueixen paràmetres semblants. Però el faisà sempre acaba perdent-se entre el matoll. Que gran, que gran, la mirada de l'os, el traç de l'ull en significar-se. Tots els humans acabem sent nàufrags. No trobaràs ni un bri de poesia més enllà de la teva pell. Les paraules s'eleven com muntanyes de pols que vibren amb el ressò dels objectes. Malgrat tot, no sents la partitura d'Orfeu fecundant els astres? Calla i observa la projecció que ja no existeix. El foc calcina l'instant. S'agita un bosc ple de vida.



Jordi Valls, Pollo
Tanit Poesia, 2019


diumenge, 21 de juliol del 2024

Resurrecció

 
Veliko Tarnovo. Fotografia: Empar Sáez


RESURRECCIÓ


Si la poesia és el tanatori de la paraula,
llavors, quin sentit té haver pensat
el vers ben escandit o la prosa delicada?

La fossa comuna com a destí final
oculta la mà que frega la bombeta al sostre
en el lloc de la teranyina fora de tota mirada.

I encara, ignorat per la comunitat,
el destí final neix i s'enfondra
en la sordesa de cada paraula infal·lible.

La memòria amb la multitud escampada al jardí,
com els soldats de plàstic que vaig desar a terra,
perduts entre les males herbes i els geranis asilvestrats.

L'arqueologia del compromís, la coherència
que em fa esclau d'unes vivències oblidades.
Si la poesia és el tanatori de la paraula

quin fil de cosir és el millor per sargir la mortalla?
He remenat les flors de la descurança, totes són belles.
I com Llàtzer camino sobre el poema. Res més no importa.



Jordi Valls, Tractatus de la mort de la poesia catalana
LaBreu Edicions, 2023


diumenge, 31 de juliol del 2022

No conec cap planta, arbust o arbre

Biniancolla. Fotografia: Empar Sáez



4


No conec cap planta, arbust o arbre
pel seu nom autèntic.
Només conec l'esquelet i la seva suma encadenada
de frases repetides, l'aire enrarit del manipulador
de cadenes de rellotge en mà amenaçant.
                                                                  I tots els meus companys
són morts. Enganxats al greix de la màquina
entre el xerric de la porta i el cloqueig de la gallina.
Jo he mort.
                    «Lloat siguis, Ningú.
                     Volem pel teu amor
                     florir
                     contra
                     tu.»
El cos de Paul Celan, el cos de Hart Crane.
He mort esperant la resurrecció de la carn,
en silenci, com si no m'hagués mort,
com si només m'hagués aturat
per abeurar-me al riu.
He mort i et veig des de la meva finestra
com veig la roba neta dels balcons sense vida,
fantasmes oblidats al vent.
Fantasmes pels meus ulls intactes,
entre els mil rostres que m'han precedit,
llençols només des de la finestra,
i m'ofeguen a la trampa
del sofriment quotidià,
entre els morts que floreixen
sense vida, amb naturalitat.


Jordi Valls, Oratori
Poesia 3i4, 2000