"The house of life"

 Reykjavik. Fotografia: Empar Sáez

"THE HOUSE OF LIFE"

Com Rossetti rescatant l'ofrena d'amor

vers a vers del corrupte cos

d'Elizabeth Eleanor, l'escriptor

és un lladre de tombes. I és un mort

que dorm un son d'altri, el del llibre,

que a si mateix se somnia digerint

la seva carn i la seva sang i digerint

la seva mà i el seu franc arbitri.

Qui va construir casa seva? Qui va sembrar

la seva vida, qui la collirà?

Ni la seva mort li pertany, la va robar

a un altre i un altre li la robarà.

Pren-ne, menja'n, lector: això és el seu cos,

la inhabitada casa del llibre,

tu també ets, com ell, mort,

i tampoc no tens sentit.

Manuel António Pina, Els llibres

Traducció de Gabriel de la S.T. Sampol

Cafè Central - Eumo Editorial, 2006

***

"THE HOUSE OF LIFE"

Como Rossetti resgatando a dádiva de amor

verso a verso ao corrupto corpo

de Elizabeth Eleanor, o escritor

é um ladrão de túmulos. E é um morto

dormindo um sono alheio, o do livro,

que a si mesmo se sonha digerindo

sua carne e seu sangue e dirigindo

a sua mão e o seu livre arbítrio.

Quem construiu a sua casa? Quem semeou

a sua vida, quem a colherá?

Nem a sua morte lhe pertence, roubou-a

a outro e outro lha roubará.

Toma, come, leitor: este é o seu corpo,

a inabitada casa do livro,

também tu estás, como ele, morto,

e também não fazes sentido.

Manuel António Pina, Os Livros

EMET

Selfoss. Fotografia: Empar Sáez

EMET

Here we are for the last time face to face

thou and I, Book,

en pau descansa ara, i tu, lector,

no demanis res pus al seu cor cansat

que allò que pot donar-te, allò que et roba;

petits detalls entre l'esperit i la carn.

Perquè la literatura és una art

fosca de lladres que roben a lladres.

Sents la llum de la seva boca, unes veus

mortes eternament repetides

que es desprenen de vides passades,

com la teva aturades, com la teva perdudes?

Ah, sí, és clar, el real. Dins els ulls

i dins el cor, tan a prop i tan lentament

que basta estar-hi atent perquè segur

que algun sentit ha de tenir o algun sentiment.

Ho sé, també he anat a bars i a altres llocs

igualment reals. I he tingut

una vida o més. Però és hora que parlis

tu, llibre. Jo ja ho he dit.

Principalment per escrit però

ningú ni els consellers en les

assemblees ni els herois sota el cel

sap qui va rebre tal càrrega, si tu o si jo.

Per això, jo, Iehuda Loew ben Bezalel,

vaig gravar al meu front els caràcters

de la mort i de la veritat. Protegeix-los bé;

i protegeix-te'n, si pots.

Perquè és de nit i som tots sols nosaltres dos,

lectura i escriptura,

creador i creatura,

en la mateixa veu innombrable.

Manuel António Pina, Els llibres

Traducció de Gabriel de la S.T.Sampol

Cafè Central i Eumo Editorial, 2006

***

EMET

Here we are for the last time face to face

thou and I, book, 

descansa agora em paz, e tu, leitor, 

não peças mais ao seu cansado coração

do que ele pode dar-te, o que te rouba: 

pequenos detalhes entre o espírito e a carne.

Porque a literatura é uma arte

escura de ladrões que roubam a ladrões.

Ouves a luz da sua boca, vozes

mortas eternamente repetidas

desprendendo-se de passadas vidas,

como a tua paradas, como a tua perdidas?

Ah sim, claro, o real. Pelos olhos dentro

e pelo coração dentro, tão perto e tão lento

que basta estar atento que decerto

algum sentido há-de fazer ou algum sentimento.

Eu sei, também tenho ido a bares e outros lugares

igualmente reais. E tenho tido

uma vida ou mais. Mas é tempo de falares

tu, livro. Eu tenho dito.

Principalmente por escrito mas

ninguém nem os conselheiros nas

assembleias nem os heróis sob o céu

sabe quem recebeu tal carga, se tu se eu.

Por isso eu, Yehuda Loew ben Bezaiel,

gravei na tua fronte os caracteres

da morte e da verdade. Protege-os bem;

e protege-te deles, se puderes. 

Porque é de noite e estamos ambos sós, 

leitura e escritura, 

criador e criatura, 

na mesma inumerável voz.

Manuel António Pina, Os libros