Gènesi

Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez

 

                       GÈNESI

Sota la làpida

vares dir-me que no, 

que tu no, 

que tu no marxaries.

I ara la làpida travessa l'ossada

i cruixen les pulsions que omplen la terra cavada.

Espetega la tapa

amb el vent immortal.

Anna Gual, Molsa

AdiA Edicions, 2016

No les paraules

Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez

 

No les paraules.     Tan sols el dolor pot     dir el dolor.

A Manel Marí in memoriam

31 de gener de 2018

Maria Josep Escrivà, Sempre és tard 

Edicions Proa, 2020

No em cerquis

Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez

No em cerquis  Soc feliç amb les filles de la dona

tostemps

prenyada  Les que no volen néixer

i converteixen el seu úter

en un camp 

de conreu

immens  Amb la mare florint

enmig

del

blat  O bé refent-se au

viatgera      Pare

sobre el taüt

dins la tomba oberta

un aplec d'ànimes  Canten a cor.

Antònia Vicens, Pare què fem amb la mare morta

LaBreu Edicions, 2020 

Existencia

Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez

                           EXISTENCIA

Tuve un ondeante cabello nocturno,

Hace tiempo que yace sepultado.

Tuve dos ojos como arroyos claros,

Antes de que fuese mi huésped el pesar,

Tuve manos de nácar rojiblancas

Pero el trabajo consumió su blancura.

Y entonces llega el Último

Y deja caer irrevocable su mirada

Sobre lo pasajero de mi cuerpo

Y arroja de mí todo lo mortal.

Y mi alma respira

Y bebe lo eterno...

Else Lasker-Schüler, Estigia

Traducció de Carlos Dante Capella

Editorial Tresmolins, 2020

***

           DASEIN

Hatte wogendes Nachthaar,
Liegt lange schon wo begraben.
Hatte zwei Augen wie Bäche klar,
Bevor die Trübsal mein Gast war,
Hatte Hände muschelrotweiß,
Aber die Arbeit verzehrte ihr Weiß.
Und einmal kommt der Letzte,

Der senkt den unabänderlichen Blick
Nach meines Leibes Vergänglichkeit
Und wirft von mir alles Sterben.
Und es atmet meine Seele auf
Und trinkt das Ewige...

Else Lasker-Schüler, Styx (1902)

Sueños

Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez

 

Sueños

II

Por el jardín en brumas de la infancia pasea el rey su sombra. Su corona destella como un sol. Yo imploro su mirada. Extiende el rey la mano que ordena decapitar doncellas y soldados y acaricia mi frente. En su rostro descubro, estremecida, los ojos de mi padre húmedos por el llanto. En el jardín en brumas de la infancia el rey se hace pedazos.

***

Cruza el rey por mi puerta, y es tan alto, tan alto, que no llega a su oído mi pregunta. Un colosal silencio lo rodea, una desolación de tiempo eterno. El desprecio de Dios aflige al mundo. Para saber que no lo estoy soñando, toco su pie con mano temblorosa. Su pie de estatua, inmóvil por los siglos de los siglos.

***

Por mi aterida noche pasa el rey, hirsuto, oliendo a pólvora y vinagre. El ruido de los avíos de guerra sobresalta mis perros. Amparada en la sombra, con el hacha derribo su cabeza. Del cuello en borbotones como un milagro hirviente, una cabeza idéntica comienza a levantarse.

Piedad Bonnett, Memoria del cuerpo (dins: Lo demás es silencio. Antología, Ediciones Hiperión, 2003).

 

Que el verso transparente

Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez

QUE el verso transparente

deje ver este mundo

tal cual es:

sin color ni sonido.

Que un aroma finísimo

revele

los nombres de las cosas,

su latido, sus límites.

Que el verso incandescente

rebote entre las piedras,

despertándote:

¿de qué, por qué, en dónde?

Que el verso aún no escrito

esparza sus cenizas

en el aire

de un mundo que no existe.

José Corredor- Matheos, I tu poema empieza (1976-1987), dins: 

Desolación y vuelo. Poesía reunida (1951-2011) 

Tusquets Editores, 2011.

Llargues carreteres i pauses

Auritz. Fotografia: Empar Sáez

Llargues carreteres i pauses. Oh, aquests cossos tebis, aquests cossos d'àngel que  s'enlairen!  Els mots t'esclafen  sense que 

en resti res?   Torna  a  posar-te,  del saber,  el vestit.  Jo 

puc l'audàcia de les portes d'aire, espectres i més xocs. Jo puc morir encara una vegada.

Martine Audet, El meu cap és fort allà on l'altra dansa

Traducció d'Antoni Clapés

Cafè Central i Eumo Editorial, 2020

***

De longues routes et des pauses.  Oh! ces corps tièdes, ces 

corps d'anges à faire lever! Les mots te broient sans qu'il 

n'en reste rien? Reprends, du savoir, le vêtement. Je peux 

l'audace des portes d'air, spectres et plus de heurts. Je peux 

mourir encore une fois.

Martine Audet,Ma tête est forte de celle qui danse, 2016 

Es otro el invierno que en mis ojos llora

 

Auritz. Fotografia: Empar Sáez

ES OTRO EL INVIERNO QUE EN MIS OJOS LLORA

Es azul el cielo Azul aún Azul

   y en él estoy

en su vuelo de Luna

Es el viento del Este que ensueña

   y me sume

en la solemnidad tremenda

   de la tarde

Susurro ¡oo! y, desde el verdor

Genechen me dice

EN SEMICÍRCULO OYE EL HABLAR

DE MIS HIJOS MAYORES

A orillas del fogón

  (en su memoria)

los abuelos mueven los tristes

   labios del invierno

y nos recuerdan a nuestros

  muertos y desaparecidos

y nos enseñan a entender 

el lenguaje de los pájaros

Nos dicen: Todos somos hijos

  de la misma Tierra

  de la misma Agua

Cuerpo y alma el lecho

que cada vez se torna más profundo

y por el que otros pasarán

cuando nosotros en el mar

hayamos subido en la balsa

  de la muerte

Llueve, afuera seguramente llueve

pero es otro el invierno que

  en mis ojos llora

Hacia los días venideros vuelvo

  entonces la mirada

Veo a mis hijas, a mis hijos

que abrazarme vienen

Y es el otoño o el primer día

  de octubre

mi madre me dice: Despierta

  hijo, despierta

eres el viejo el niño que escribe

  su primer poema

bajo el primer ciruelo plantado

  por tu padre.

Elicura Chihuailaf, De sueños azules y contrasueños

Editorial Universitaria, 2018

(No s'ha pogut transcriure el poema en mapudungún per un error en la impressió del poema en el llibre)

Escriure el pensament a mà

Orbaizeta. Fotografia: Empar Sáez

19

Escriure el pensament a mà.
Reescriure passant en net
passant la pinta gruixuda, ratllar
guixar a la interlínia, copiar
aguantant-se el cap, pel cabells
escrivint a màquina, passant la pinta
fina, furiosa, corregint, suant
i escoltant el temps de la respiració.
Després, teclejar sense dolor, eliminant
absolutament l'error, errar.

6-IX-2001

Armando Freitas Filho, Numeral, nominal
Traducció de Josep Domènech Ponsatí
Edicions de 1984, 2004


***


Escrever o pensamento à mão.
Reescrever passando a limpo
passando o pente grosso, riscar
rabiscar na entrelinha, copiar
segurando a cabeça, pelos cabelos
batendo à máquina, passando o pente
fino furioso, corrigindo, suando
e ouvindo o tempo da respiração.
Depois, digitar sem dor, apagando
absolutamente o erro, errar.


Armando Freitas Filho

Era de noche

Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez

 

ERA de noche o de día en mi biblioteca emocional. Primeras aventuras, casi graves, casi tristes, y el amor ni al este ni al oeste de la zona oscura. Sin consuelo, el monólogo de la vida. Tuve que parar al primero que pasaba y preguntar: ¿Cuál yo es yo? El hombre pareció desesperarse. Bajó las escaleras de un libro a otro, y empezó a desvestirme de mis frases de piedra.

María Negroni, Interludio en Berlín

Editorial Pre-Textos, 2014

En la immensitat del despertar

Olite. Fotografia: Empar Sáez

VI

En la immensitat del despertar

són innombrables

les estances del matí,

solitud alta i serena

com un son sense somnis.

Per boscos de niguls

la lluna desplega el seu vol

i quietament suspeses

les oronelles inventen

direccions resplendents

en l'aquàrium del cel.

Una teranyina de pensaments

ens exilia de les coses,

mentre clavats en més miralls

de la nostra imatge fem

un lloc on amagar-nos,

atemorits per l'agitació del món.

Pietro Civitareale, Ombres dibuixades

Traducció d'Antoni Clapés i Lluís Servera

Cafè Central & Llibres del Segle, 2020

***

VI

Nella vastità del risveglio
innumerevoli sono
le stanze del mattino,

solitudine alta e serena

come un sonno senza sogni.

Per foreste di nubi

fa il suo volo la luna

e quietamente sospese

le rondini inventano

direzioni lucenti

nell'acquario del cielo.

Una ragnatela di pensieri

ci esilia dalle cose,

mentre fissati in più specchi

della nostra immagine facciamo

un luogo dove nascondersi,

timorosi del tumulto del mondo.

Pietro Civitareale, Ombre disegnate (2001)

Port Arthur

Garaioa. Fotografia: Empar Sáez

PORT ARTHUR

Enmudece la visión de las montañas:

hay un cuerpo flotando en su interior.

Cabeza abajo, 

pequeños gusanos bailan y lo levantan a su manera,

la mínima, una puntuación.

Un signo que se estira hasta que vuelve.

Todos los mundos son aquí

y aquí se reúnen,

Marco Antonio Raya, Mono

La Garúa Poesía, 2016

Intemporal

Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez

INTEMPORAL

un poema

ignoro absolutamente las causas

puede llegar a ser más longevo que una piedra

el otro día leí que mientras

destruían un muro de 500 años

los obreros encontraron una carta de amor entre las piedras

entre las piedras hechas polvo

un poema puede llegar a ser eterno

sobrevivir al fuego

saltar de la piedra al papiro

y del papiro a la memoria

para ponerse a salvo

un poema puede llegar a ser eterno

así parece.

Rolando Kattan, Gabinete de curiosidades. Antología poética

La Garúa Poesía, 2020

 

Cua de sargantana

Uxué. Fotografia: Empar Sáez

Cua de sargantana 

Escindida del cos, la cua es mou:

aparença de vida.

L'infant depredador oblida el que ha fugit

i s'entreté amb la resta

com un gat juganer.

Els records només són espasmes del passat,

un fingiment del temps.

El temps que se'ns escapa.

Isabel M. Ortega Rion, Cues de sargantana

Edicions Tres i Quatre, 2019

Ben amarg és el cor del poema

Sangüesa. Fotografia: Empar Sáez

 

Ben amarg és el cor del poema.

La mà esquerra a dalt desencadena una estrella,

a baix l'altra mà

remena un bassiot blanc. Ferides que s'obren,

que es tornen a obrir, les cus la nit, les torna a cosir 

amb fil incandescent. Amarg. La sang no s'atura mai

de mà en mà salada, entre els ulls,

en els alvèols de la boca.

La sang que es mou en les veus que magnifiquen

la fosca rere les coses,

els halos en les imatges de llimalla, els espais aspres

que escrius

entre els meteors. Cus-te: brilles 

per les cicatrius. Només aqueixa mà que remenes

enlaire i l'altra mà que blancament 

treballa

a les superfícies centrífugues. Amarg, amarg. En sang i exercici

d'elegància bàrbara. Fins que assegut en el mig

negre de l'obra et mors

de llum compacta.

I en una radiació d'heli rebentes a causa de l'ombrívola

violència

dels nuclis folls de l'ànima.

Herberto Helder, Última ciència

Traducció d'Arnau Pons

Pagès Editors, 2000

***

É amargo o coração do poema.
A mão esquerda em cima desencadeia uma estrela,
em baixo a outra mão
mexe num charco branco. Feridas que abrem,
reabrem, cose-as a noite, recose-as
com linha incandescente. Amargo. O sangue nunca pára
de mão a mão salgada, entre os olhos,
nos alvéolos da boca.
O sangue que se move nas vozes magnificando
o escuro atrás das coisas,
os halos nas imagens de limalha, os espaços ásperos
que escreves
entre os meteoros. Cose-te: brilhas
nas cicatrizes. Só essa mão que mexes
ao alto e a outra mão que brancamente
trabalha
nas superfícies centrífugas. Amargo, amargo. Em sangue e exercício
de elegância bárbara. Até que sentado ao meio
negro da obra morras
de luz compacta.
Numa radiação de hélio rebentes pela sombria
violência
dos núcleos loucos da alma.

Herberto Helder,  Última Ciência, Poesia Toda (1996)