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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez |
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| Graskop. Fotografia: Empar Sáez |
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| Ciutat del Cap. Fotografia: Empar Sáez |
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Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez CANÇÓ DE TARDOR El plor sens fi d'un violí de tardor em clava al cor el seu acord de llangor. I tot cremant i pàl·lid, quan sona l'hora, vaig recordant el bell antany i el cor plora; i em vaig desfent amb el mal vent, se m'emporta d'aquí, d'allà, semblant a la fulla morta. Paul Verlaine, Poemes saturnians Traducció d'Amat Baró Edicions Poncianes, 2021 *** CHANSON D'AUTOMNE Les sanglots longs Des violons De l’automne Blessent mon coeur D’une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l’heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure Et je m’en vais Au vent mauvais Qui m’emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte. Paul Verlaine, Poèmes saturniens |
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez |
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| Graskop. Fotografia: Empar Sáez |
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez |
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez |
AHORA
hace mucho tiempo
vigilaba
a cada momento
me podía asaltar la poesía
corría hasta el último aliento
tras una imagen que se había movido
ahora
permito que los versos
escapen de mí
se deterioren se olviden
se queden inmóviles
ni un solo movimiento
que lleve a la realización
marzo de 1989
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| Graskop. Fotografia: Empar Sáez |
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| Ciutat del Cap. Fotografia: Empar Sáez
VAN brotando una a una
del silencio, palabras que se escriben sin razón, igual que sin razón se ha levantado el viento y sigues respirando. El viento se levanta, y de repente cesa. Respiras y, de pronto, dejas de respirar. Simplemente, tú dejas de oír esas palabras. Los versos siempre ignoran, como tú, como el viento, cuándo van a cesar. José Corredor-Matheos, Un pez que va por el jardín Tusquets Editores, 2007 |
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| Ciutat del Cap. Fotografia: Empar Sáez
Honorem la tija
maldestre de la flor
quatre pètals
emboscats en l'aire
honorem l'harmonia
supervivent de la por
els fruits del temps
però no
no pronunciïs
la paraula home
la paraula destral
la paraula tall
la paraula home
bull a besllum
des de l'úter de la son
fins al badoc dels captards
[turó de l'home]
Joan de la Vega, El tot solitari
LaBreu Edicions, 2019
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| Ciutat del Cap. Fotografia: Empar Sáez
Una història diferent
El gran Pan no ha mort:
simplement ha emigrat
a l'Índia.
Aquí, els déus vagaregen lliures,
disfressats de serps o de micos;
cada arbre és sacre
i és pecat
ser groller amb un llibre.
Ès pecat enretirar un llibre
amb el peu,
pecat estampar els llibres
bruscament sobre la taula,
pecat llarçar-ne un amb descurança
a través de l'habitació.
Cal que aprenguis a passar-ne les pàgines delicadament
sense destorbar Saràsvati,
sense ofendre l'arbre
d'on prové la fusta amb què es va fer el paper.
Quina llengua
no ha estat la llengua de l'opressor?
Quina llengua
pretenia en veritat assassinar algú?
I com és possible
que, després de la tortura,
després que l'ànima hagi estat segada
amb una llarga falç que cau vertiginosa
de la cara del conqueridor,
els nets encara no nascuts
arribin a estimar aquella llengua estranya?
Sujata Bhatt, Brunizem (1986)(Traducció de Gemma Gorga. Dins: Indi visible. Tushita edicions, 2018)
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A different history
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez
NATIONAL GEOGRAPHIC
Les superfícies vastes em criden.
Hi ha un horitzó de llum, el punt on es doblega
el llençol d'aquest paisatge. I cau.
Entre els éssers sens dubte monstruosos
també deu haver-hi poetes, amb estris de feina arrenglerats
en una cartutxera i amb bombetes incandescents,
les seves corones de sants o de santes.
Per a ells la vida és resistència,
caragolar cada poema per fer-ne una ventosa
i arrapar-se a la paret com un insecte.
Mireu-los: els seus terribles caps pensants llueixen
com unes ales autèntiques i negres.
Tot sembla indicar que ha arribat l'hora
de fer-los confessar o d'executar-los.
Eva Baltasar, Animals d'hivern
Edicions 62, 2016.
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez
III
Quiero pensar que no eras la cría repudiada,
hija de gato errante y de gata cautiva
—la pareja precaria, victoriosa en la ley de un solo acoplamiento
y sumisa al decreto de algún Malthus tardío que impera en el
(desván—.
Puedo creer que no eras trofeo ni residuo
arrojado al azar desde lo alto de la roca,
ni yo la tejedora que detiene con redes milagrosas el vuelo o la (caída.
Algo más que piedad, que providencia y desatino
erigió nuestra carpa invulnerable entre las carcomidas
(fundaciones.
Algo que comenzamos a saber entre un plato de leche
y huesos, sólo huesos de desapariciones, tan duros de roer.
Olga Orozco, Cantos a Berenice, 1977 (en: Eclipses y fulgores. Antología. Editorial Lumen, 1998)
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| Johannesburg. Fotografia: Empar Sáez
SÓLO LA MUERTE
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel al alma.
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido sin perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado, como un árbol.
Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.
Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
es la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.
Pablo Neruda, Residencia en la tierra
Editorial Bruguera, 1986
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| Pilgrim's Rest. Fotografia: Empar Sáez
BOTELLA AL MAR
Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo
te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni
para los iniciados. Es para la niña que nadie
saca a bailar, es para los hermanos que
afrontan la borrachera y a quienes desdeñan
los que se creen santos, profetas o poderosos.
Jorge Teillier & Juan Cristóbal, La Isla del Tesoro (Dins: Jorge Teillier. Nostalgia de la Tierra. Antología). Ediciones Cátedra, 2015.
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