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| Biniancolla. Fotografia: Empar Sáez 4 No conec cap planta, arbust o arbre pel seu nom autèntic. Només conec l'esquelet i la seva suma encadenada de frases repetides, l'aire enrarit del manipulador de cadenes de rellotge en mà amenaçant. I tots els meus companys són morts. Enganxats al greix de la màquina entre el xerric de la porta i el cloqueig de la gallina. Jo he mort. «Lloat siguis, Ningú. Volem pel teu amor florir contra tu.» El cos de Paul Celan, el cos de Hart Crane. He mort esperant la resurrecció de la carn, en silenci, com si no m'hagués mort, com si només m'hagués aturat per abeurar-me al riu. He mort i et veig des de la meva finestra com veig la roba neta dels balcons sense vida, fantasmes oblidats al vent. Fantasmes pels meus ulls intactes, entre els mil rostres que m'han precedit, llençols només des de la finestra, i m'ofeguen a la trampa del sofriment quotidià, entre els morts que floreixen sense vida, amb naturalitat. Jordi Valls, Oratori Poesia 3i4, 2000 |
diumenge, 31 de juliol del 2022
No conec cap planta, arbust o arbre
dimecres, 27 de juliol del 2022
II
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| Biniancolla. Fotografia: Empar Sáez II Se movían las ramas. Se movían las sombras tumbada bocarriba feliz sobre la tierra bajo las encinas. El olor de la hierba. Las traía la brisa -algunas flores blancas amarillas moradas a veces en el plano de visión-. Y el tiempo se hizo tres. Se hizo tres mi cerebro -cuánto me asombraba de niña la imagen de Moisés dividiendo las aguas. Pensaba en los cangrejos los erizos. Pensaba en tanta gente atravesando tropezando sus pies. Pensaba aquellos muros a punto de cerrarse sobre sus cabezas. Pensaba en esos muros. Moviéndose. De agua. Y en la ausencia del Sol el brillo de su carro fulgurando tan lejos-. Y con qué claridad -os decía- se hizo tres mi cerebro. Exactamente como si el mar se hubiera abierto en tres mitades. Una era yo de pequeña sintiendo -olfato vista tacto- primavera tardía aire tibio el campo de mi tierra el mundo suspendido en la contemplación. La otra era yo en aquel momento. La misma plenitud. Igual felicidad. La tercera llegó con una lacerante nitidez: el recuerdo -o, mejor, la conciencia- de haber sentido entonces con más intensidad -serás tú, intensidad, la palabra que busco?-. La tercera era yo añorando mis ojos el olfato mi tacto añorando ese yo que sentía ese campo sintiéndose partícipe de toda esa belleza. Perfectamente pude sentir -¿o recordar?- cómo sentía. Perfectamente pude darme cuenta. Y me vi desde arriba -un plano cenital una mujer tumbada-. Una Eva en el paraíso expulsada. El agua de sus lágrimas bajando por las sienes. Empapando su pelo. Un plano cenital una mujer saliéndose del mundo. Ada Salas, Arqueologías Editorial Pre-textos, 2022 |
dilluns, 25 de juliol del 2022
Paraules
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| Burano. Fotografia: Empar Sáez |
PARAULES
Destrals
que fan retrunyir el bosc a cada cop,
i els ecos!
Ecos que es desplacen
des del centre com cavalls.
La saba
brolla com llàgrimes, com
l'aigua que lluita
per restablir el seu mirall
damunt la roca
que cau i rodola,
un crani blanc
rosegat de males herbes.
Al cap dels anys
les trobo pels camins.
Paraules eixutes, sense genet,
el trepig infatigable dels cascs.
Mentrestant
des del fons de l'estany, fixes estrelles
governen una vida.
Sylvia Plath, Ariel 1965 no inclosos a Ariel restituït, dins: Sóc vertical. Obra poètica 1960-1963
Traducció de Montserrat Abelló
Proa, 2018
WORDS
Axes
After whose stroke the wood rings,
And the echoes!
Echoes traveling
Off from the center like horses.
The sap
Wells like tears, like the
Water striving
To re-establish its mirror
Over the rock
That drops and turns,
A white skull,
Eaten by weedy greens.
Years later I
Encounter them on the road-
Words dry and riderless,
The indefatigable hoof-taps.
While
From the bottom of the pool, fixed stars
Govern a life.
***
Axes
After whose stroke the wood rings,
And the echoes!
Echoes traveling
Off from the center like horses.
The sap
Wells like tears, like the
Water striving
To re-establish its mirror
Over the rock
That drops and turns,
A white skull,
Eaten by weedy greens.
Years later I
Encounter them on the road-
Words dry and riderless,
The indefatigable hoof-taps.
While
From the bottom of the pool, fixed stars
Govern a life.
Sylvia Plath, Ariel (1965)
diumenge, 10 de juliol del 2022
cercant quina alba
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| Burano. Fotografia: Empar Sáez |
cercant quina alba,
l'ocell que adés no hi era
ja no hi és ara?
***
també la pedra
se suma a aquesta dansa
de primavera
Jordi Mas, Brida
Godall Edicions, 2019
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